Могилевцев Сергей - Память
Сергей МОГИЛЕВЦЕВ
ПАМЯТЬ
Научно-фантастический рассказ
Теплый и влажный летний вечер. Недавно прошел дождь, трава зеленая,
яркая.
Берег моря плавной дугою уходит за горизонт, теряется в тончайшей
голубой дымке, стоящей в воздухе.
Над глубокой, укрытой горами долиной, в северной ее части поднимает
двуглавую вершину древняя седая Демерджи. На северо-западе возносится под
самые облака, раздвигает их своими могучими плечами огромный шатер
Чатырдага.
Тишина, штиль, безмолвие. Редкая волна лениво накатит на мокрый,
покрытый разноцветными кучами светло-коричневых, салатовых, ярко-желтых
водорослей песок, и так же лениво уползет назад. Множество раскрытых
двустворчатых раковин-мидий. Проворные крабы, боком семенящие на
членистых, крапчато-бурых ножках куда-то по своим делам и стремительно
разбегающиеся в разные стороны при приближении к ним.
Пляж. Обкатанная волнами крупная и гладкая галька. А дальше - крутой
обрыв мокрой после дождя земли, и еще не успевшая высохнуть трава, и
зелень молодой листвы, и тишина, разлитая над миром.
Солнце уходит за горизонт, и лучи его, перед тем как блеснуть жгучими
желтыми стрелами в последний раз, освещают фигуру человека, стоящего над
обрывом, который уступами, весь в переплетении древесных корней опускается
к морю.
Человек этот среднего роста, стройный, подтянутый, одет в
светло-серый, спортивного покроя костюм, который с одинаковым успехом
можно принять и за обычную земную одежду, и за форму моряка или
космонавта.
Еще несколько секунд, и солнце исчезнет. Наступит вечернее сумеречное
время, которое затем сменится ночью.
Человек ждет. Он знает, что сейчас должно что-то произойти. Он даже
знает, что именно произойдет, и поэтому напряженно вглядывается за поворот
маленькой и узкой тропинки, решительно нырнувшей в тень ближайшего утеса.
На мгновение внимание его отвлекает сердитое жужжание шмеля, который
припозднился со своими заботами и теперь спешит поскорее, пока не застала
его в дороге ночь, добраться домой. Еще несколько секунд сотрясает упругий
воздух вибрация сильных крыльев. Потом смолкает. Наступает тишина, человек
поворачивает голову и замирает.
Они появляются, держась за руки, идут навстречу, ныряя время от
времени во влажное, зеленое, темное переплетение ветвей и вновь поднимаясь
вслед за крутым взлетом тропы. Одеты по-летнему: он - в брюках и в рубашке
без рукавов, она - в простом и легком, со всех сторон облегающем ее фигуру
платье. Они что-то говорят один другому, иногда даже смеются, но
чувствуется, что все это лишнее и что не это главное для них сейчас. И
только руки, едва касаясь пальцами, иногда порывисто сжимаются, а потом,
словно бы испугавшись этого, отстраняясь одна от другой, ведут свой
собственный и единственно важный в это мгновение разговор.
Вот они уже совсем близко, вот уже проходят мимо. И вдруг неожиданно,
как удар упругой волны, наплывает на него, заставляя неистово биться
сердце, приливая кровь к щекам и увлажняя каплями пота покрытые сединой
виски, еле заметный аромат ее волос, смешанный с запахами молодой, мокрой
после дождя листвы, а потом...
Потом все исчезает. Только слышится еще в ветвях деревьев шум
убегающего вдаль ветра, а сомкнувшиеся за ними зеленые кроны слабо
качаются в такт неслышно уходящим шагам...
В который раз видит он это, и все свежо, как тогда. Когда? Да,
совершенно верно. Тридцать лет. Бездна времени, сотни полетов, тысячи
парсеков, а она, его память, не подводит и в этот раз.
Тогда, в жаркий и душный